Vingt ans de guerre au Darfour à travers l’objectif du photographe suédois Peter Biro. À mesure que les conflits s’éternisent, l’attention s’estompe et les images perdent leur urgence. Mais la réalité qu’il a capturée ne disparaît pas – et, dit-il, notre conscience de celle-ci ne devrait pas non plus disparaître.
Le Darfour est actuellement l’une des régions les plus touchées par la guerre en cours au Soudan, où une grande partie de ce qui se déroule fait écho – et d’une certaine manière répète – à la violence du début des années 2000.
Peter Biro, journaliste et travailleur humanitaire, était sur place à ce moment-là, pour documenter le gouvernement soudanais et ses milices Janjaweed alliées alors qu’ils menaient une campagne impitoyable contre les groupes rebelles et les civils au Darfour, tuant des centaines de milliers de personnes et en déplaçant des millions d’autres.
En tant que journaliste d’L’Observatoire de l’Europe, j’ai rencontré Peter des années plus tard, alors qu’il couvrait les crises humanitaires dans le monde pour le programme phare d’L’Observatoire de l’Europe. Zone de secours.Le Soudan était toujours en guerre et le viol était toujours utilisé comme arme de guerre.
Dans cet essai photo, les images prises par Peter il y a 20 ans font écho à celles prises aujourd’hui, alors qu’il revient dans ce qui est maintenant la quatrième année de la dernière guerre civile du pays. « L’histoire se répète », m’a-t-il dit. « Les cicatrices sont plus profondes, les civils étant à nouveau pris dans le cycle de la violence. »
Tawila : une ville accablée par la guerre, la maladie et les déplacements
« Je suis arrivé pour la première fois dans la région soudanaise du Darfour il y a plus de vingt ans, alors que le monde commençait à peine à mesurer l’ampleur de la première guerre. Je me souviens de la poussière, des longs trajets entre les colonies, de la résilience des gens qui avaient déjà trop perdu. À l’époque, la violence était à la fois immédiate et incompréhensible : des villages incendiés, des témoignages de massacres et de viols de civils. Je suis parti en pensant que ce dont j’avais été témoin était le pire qui puisse arriver.
En y revenant maintenant, au cours de la troisième année de la guerre actuelle au Soudan, je me rends compte à quel point c’était une erreur.
C’est à Tawila, au Darfour Nord, que cette prise de conscience s’installe. De loin, la ville semble se dissoudre dans un patchwork de bâches et d’abris de fortune, s’étendant plus loin que l’œil ne peut le suivre. La fumée s’élève en fines lignes provenant des feux de cuisine et le vent soulève des bouts de plastique et de tissu comme si l’ensemble de la colonie pouvait s’effondrer à tout moment.
Mais ce qui me frappe le plus, ce n’est pas l’ampleur, c’est la familiarité. Les modèles sont les mêmes. Le déplacement, la perte, la violence, le sentiment que les gens sont une fois de plus poussés aux limites de la survie.
Un chiffre stupéfiant de 700 000 personnes vivent désormais à Tawila et dans ses environs, ce qui en fait l’un des plus grands sites de déplacement au monde. Les chiffres sont presque impossibles à comprendre tant qu’on ne les voit pas – dans les rangées interminables d’abris, dans les foules rassemblées devant les points d’eau, dans la densité même des besoins humains concentrés en un seul endroit.
La guerre qui a éclaté en avril 2023 – une lutte de pouvoir entre les forces armées soudanaises et les forces paramilitaires de soutien rapide (RSF) – peut apparaître, de l’extérieur, comme une nouvelle crise politique échappant à tout contrôle. Mais ici, au Darfour, cette situation se transforme en quelque chose de plus ancien et de plus enraciné. Les mêmes fractures que j’avais vues il y a vingt ans, sur la terre, l’identité, le pouvoir, se sont rouvertes et approfondies.
Tawila est devenue une destination de dernier recours ; les gens arrivent ici parce qu’il n’y a nulle part où aller.
Je rencontre des familles qui ont fui non pas une, mais plusieurs fois, d’un refuge fragile à un autre. Chaque fois qu’ils déménagent, ils perdent davantage : leurs biens, leur bétail, leurs économies, leurs relations, leur vie. La résilience, un mot que nous utilisons si facilement dans le travail humanitaire, est visible partout ici, dans la façon dont les gens reconstruisent, partagent et continuent. Mais il est soumis à une pression extrême. Vous ne pouvez recommencer qu’un nombre limité de fois avant que même les plus forts ne commencent à s’effilocher. Les infrastructures ont depuis longtemps cédé sous la pression. Les points d’eau sont débordés. Les services de santé et les approvisionnements alimentaires dépassent leurs limites. Les systèmes d’aide, déjà fragiles, peinent à suivre le rythme.
Je repense à ma première fois dans la région – d’abord à la frontière entre le Tchad et le Soudan lorsque les gens ont fui en 2004, puis au Darfour en 2006 – lorsque l’accès était difficile mais pas impossible, et que l’attention du monde, aussi éphémère soit-elle, se traduisait néanmoins par un certain élan.
Aujourd’hui, l’insécurité, les routes endommagées et les restrictions imposées par les groupes armés rendent extrêmement difficile l’accès à des endroits comme Tawila. La crise semble à la fois immense et largement invisible.
C’est ce qui me déstabilise le plus.
Les habitants d’ici ont vécu des mois de siège, en particulier ceux fuyant El Fasher, la capitale du Nord Darfour. Ils décrivent des routes remplies de familles se déplaçant à pied ou en charrette à âne, transportant le peu qui leur reste. En chemin, beaucoup sont arrêtés par des hommes armés, volés, battus, agressés sexuellement, parfois tués. Une femme, Jawaher, me raconte avoir fui avec un petit groupe lorsque les combattants de RSF les ont interceptés. Ils l’ont battue et lui ont pris tous ses biens, même ses chaussures. Puis ils ont ouvert le feu. Deux personnes avec lesquelles elle voyageait ont été tuées devant elle.
Et puis il y a la lente violence de la maladie et de la faim.
Le choléra se propage dans la colonie, alimenté par une eau insalubre et des conditions de surpeuplement. La rougeole aussi, touchant les communautés où la vaccination a longtemps été perturbée. Les agents de santé font ce qu’ils peuvent, mais les lacunes sont évidentes. Il y a tout simplement trop peu de fournitures.
La malnutrition est peut-être le signe le plus visible de la gravité de la situation. Dans un centre nutritionnel soutenu par l’Union européenne, je vois des enfants aux membres maigres et au ventre gonflé, le corps déjà affaibli. Les mères me disent qu’elles mangent moins pour que leurs enfants puissent manger. C’est un choix que personne ne devrait avoir à faire.
Je me souviens qu’il y a 20 ans, j’avais pensé que la réponse internationale – aussi imparfaite soit-elle – comportait au moins un sentiment d’urgence. Il y a eu de l’indignation, de l’attention et des pressions de la part des politiciens et des acteurs hollywoodiens.
Aujourd’hui, le Soudan ressemble à une crise en compétition pour l’espace dans un monde déjà surpeuplé et endommagé. Le financement est limité. L’attention est fragmentée. Les agences humanitaires sont contraintes de prendre des décisions impossibles quant à savoir qui recevra de l’aide et qui devra attendre.
Cela m’oblige à affronter une vérité plus dure : sans une attention soutenue, sans volonté politique, sans ressources à la hauteur des besoins, l’histoire est vouée à se répéter.
Pour les personnes bloquées ici, la survie dépend de la fragilité des acheminements d’aide, de l’acheminement des fournitures et de l’arrivée à temps de la prochaine livraison. Mais cela dépend aussi, en partie, de la volonté du monde d’y regarder de près et de s’en soucier. »
